tag:blogger.com,1999:blog-30680526972995617172011-09-01T21:53:38.737-07:00expiaciones esenciales o la protesta del círculoPerla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.comBlogger271100tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-40862437796270190892009-10-11T20:07:00.000-07:002009-10-11T20:15:08.926-07:00

Entras en mi galaxia como un cirio en liturgiaguerrillera del alma. Vas desnuda como un venado a la majada.Yo abro el portal de sábanas como el mar su rugido para que invadas perfecta y mínimael ocaso que eclipsa en murmullos tibios la madera.Vienes descalza a vestir el crepúsculoun cuarto fosforecido en tu presenciate convierte en mi piely en ellabusco insaciableel misterio de tu lenguaentras

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-70962985908019055402008-11-10T10:47:00.001-08:002009-10-11T20:15:45.852-07:00

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Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-6883186145284913632008-11-10T10:38:00.001-08:002008-11-10T10:38:01.345-08:00

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Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-7067736694721152982008-02-21T10:12:00.000-08:002008-02-21T10:14:37.149-08:00

Cómo te involucraste con Nin pobre Miller ni imaginaste que ella se embarcó con Lina esa la de mirada provocativa la que se avergonzaba de su erotismo y destilaba por sus piernas el veneno de la envidia y de los celos envidiosa de todos y de todo de los amores todos. Lina sentía celos de las parejas cuando se besaban por las calles de París por los cafés y los parques y las miraba con

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-24135618990229174002008-02-17T21:07:00.000-08:002008-02-18T17:18:49.246-08:00

El azafrán no sirvió nunca más. Es por la tierra por las piedras o por el aire los hechizos se rompen aseveró Fabiola de nuevo instalada encima de mi escritorio esta vez yo estaba con mi pijama azul y sin zapatillas ella sin ropa una hoja de parra tapaba su pubis. La miré y cavilé en Fay que había nacido en New Orleáns que era pobre y se casó con Albert especie de liberador de la

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-85722331280321088942008-02-17T20:58:00.000-08:002008-02-17T20:59:06.860-08:00

Algo pasó con las dunas, sí, en las dunas de arena y es que Louis no podía dormir y salió a la playa a caminar me lo contó Anais, él estaba excitado en un lugar de una ciudad costera de Normandía y luego de revolverse en la cama se levantó para ejercer de voyerista y entonces la vio, sí, vio a esa mujer siguió murmurando Anais al oído en nuestro encuentro secreto en la playa

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-25300913240486347602007-12-06T20:31:00.000-08:002008-02-19T22:07:04.972-08:00

Me he comido todas las malditas uñas, pensó Pedro frunciendo el entrecejo y mordiéndose los labios. Los perros ladraban en el jardín árido de su barrio. Desde la ventana los observó. Una mueca de desagrado ensombreció su rostro. De un par de zancadas alcanzó la mesa cubierta con hule cuadriculado. Sacó un Derby de la arrugada cajetilla y lo llevó a los labios no sin antes restregar por sus

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-30071953226703847372007-12-06T17:32:00.000-08:002008-01-16T18:41:22.592-08:00

Según la tesis de Sigmund Freud, el humor es uno de los recursos que brinda la cultura para hacer frente a la compulsión del hombre al sufrimiento "es pertinente agregar que se trata de un sufrimiento ocasionado en gran parte, por la cultura misma".En 1927, en su artículo "El humor", Freud afirmaba que el superyó, al provocar la actitud humorística, en el fondo rechaza la realidad y se pone al

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-2879776483716346252007-12-06T17:29:00.000-08:002008-01-16T18:42:49.754-08:00

No existe nada más dañino que no querer ver y esa premisa se traslada a cualquier tipo de ámbito, oir no necesariamente es escuchar, mirar no es ver ni menos obervar, la diferencia la encotramos en la profundidad del ejericicio como en el interés de utilidad y profundidad reflexiva que conferimos a estos propósitos.Todo este preludio mediático es necesario para reflexionar en torno a las

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-1744065574535256772007-12-06T10:39:00.000-08:002008-12-08T23:47:33.113-08:00

Entre mujeres: Una mujer no llegó a su casa una noche. Al día siguiente le dijo a su esposo que había dormido en casa de una amiga. El hombre llamó a las diez mejores amigas de su mujer. Ninguna sabía nada del caso.Entre hombres: Un hombre no llegó a su casa una noche. Al día siguiente le dijo a su esposa que había dormido en casa de su amigo. La señora llamó a los diez mejores amigos

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-42085926962334440202007-12-06T10:30:00.000-08:002008-12-08T23:47:33.211-08:00

1ª claseUn hombre entra en la ducha poco después que su mujer y en ese mismo instante suena el portero de casa.La mujer coge la toalla y se la envuelve alrededor del cuerpo, baja la escalera corriendo y abre la puerta: es Juan, el vecino.Antes de que ella pueda decir nada él le comenta: Te doy 800 € en este momento en billetes si dejas caer la toalla!Reflexiona y tras un instante la toalla cae al

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-10348267872582567532007-12-04T22:13:00.000-08:002007-12-04T22:15:59.390-08:00

Miriam se pasea por el pasillo oscuro de su casa. Vive sola. No es algo que la perturbe. La angustia se acumula en su garganta y ensombrece su rostro. Siente que un nudo crece en su abdomen. Camina hacia el jarrón de flores blancas, deja caer su mirada por la tierra reseca. Se da vuelta y reanuda su andar calmo por la franja estrecha que la madera caoba hace más ceñida, más angosta. Sabe que

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-9040264326355163732007-12-03T21:05:00.000-08:002007-12-04T13:29:21.583-08:00

La noche zumba con violencia. El viento refriega los oídos y los cristales lanzan aullidos. Una llama indefinible envuelve la primavera. Juan no puede resistir el impulso de abrir la ventana y gritar como un energúmeno. Está poseído por la rabia. Tiene una carta en la mano, un papel arrugado envuelto por cuatro dedos enrojecidos. Grita otra vez, y alega con imperceptibles palabrotas por ese ruido

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-82482650378300161752007-11-28T23:05:00.000-08:002007-12-01T17:35:23.266-08:00

Toda la vida era para Leyla una historia mal hecha, una pancarta de sombras clavándole las vísceras y expulsando víboras de sus delgados labios resecos. Su rostro era mustio, la curva de sus labios amarga. Criticaba a todos y todas, hombre, mujeres o cosas pasaban por su afilada lengua. Ninguno quedaba en pie. Si alguien le contaba algún logro, tenía la fórmula perfecta para bajarle el ritmo

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-29225983562216113492007-11-27T14:39:00.000-08:002007-11-27T14:40:41.989-08:00

¡¡Mierda!!, ¡¡Mierda!!, ¡¡Mierda!!, dicho esto, arrojó la boina sobre el sillón de color burdeo (color que Ignacio aborrecía). Rebeca lo miró extrañada. Ignacio tenía su genio, y sus manías de poeta, pero nunca había llegado enfurecido ni golpeando la puerta ni con la terrible ira de hoy que cubría la atmósfera de la casa. Sin decir palabra, se dirigió a la cocina a prepararle un té, pensó que

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-39434283603981264782007-10-22T02:22:00.000-07:002007-10-23T08:55:07.028-07:00

Eran las 4:43 de la madrugada del 22 de octubre. Lo recuerdo bien, miré el gabinete abierto del computador. Le falta un ventilador, dijo mi hijo, pero andará bien, no te preocupes. No le creí. El hardware exhibía el interior, dejaba al descubierto sus vísceras de tonos azules, blancos y rojos. Lo miré con cierto desdén, me pareció vacuo, amorfo, sordo, ciego, como aquella ejecutiva en el día de

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-81317434424939555422007-10-17T15:40:00.000-07:002007-10-17T15:41:45.760-07:00

En la calle San Diego de Santiago de Chile, existen dos hileras de pequeños quioscos que exponen y venden al público, libros usados, pirateados y también versiones originales.Recorrí a paso lento y con hambre de ratón literario los puestos de venta. Libros de Isabel Allende y autores extranjeros se encontraban en cantidades impresionantes. Pocos autores chilenos, excepto uno que otro libro de

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-35981457324938716012007-09-23T22:05:00.000-07:002007-10-31T22:58:15.571-07:00

REFLEXIÓNIngrid OdgersComienza la aventura de un sueñoLa penumbra familiar aletea sus párpadosNo sé lo que es ser poetaPrecisamente es una evidencia lo que me hace escribir poesíao ¿axioma?Una marca invisible que a nada me vinculaUna práctica que parte de una sombraUn destino no elegidoUna lengua que muerde mi inconscienteO la ausencia pesada insoportabledel límitedel juicioquizás la certeza de

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-67790933662824384592007-09-18T00:05:00.000-07:002007-09-19T23:01:27.598-07:00

Finos versos dijo él. Yo sonreí y permanecí muda. Había leído el poema antes que José Pedro. Tenía mi propia visión respecto al texto que él, satisfecho, mantenía en su mano. Para mi era un poema bien armado pero le faltaba alma. No me produjo ninguna sensación. Me miró inquisidor, yo me senté en el sillón y encendí un cigarrillo. José Pedro con esa actitud de suficiencia que le caracterizaba

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-88543406318053963732007-09-17T12:58:00.000-07:002007-10-15T07:26:19.519-07:00

Abrí la botella transparente de tapa color rojo y tomé un largo sorbo de Evian. Claramente el “dieciocho” me resultaba insoportable. Todo ese barullo de “cuecas”, vino, empanadas y vestidos floreados, me dejan chato, pensé mientras bebía otro sorbo de agua mineral. Son las 3:17 de la tarde del domingo, un día más de este

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Había un círculo sobre su cabeza. Lo podía ver en el espejo. Su rostro desmadejado lucía pálido. No se había afeitado en semanas. Cerró los ojos y pasó las manos por su nuca. Se observó de nuevo en el espejo. El círculo persistía. Intentó borrarlo con ambas manos, agitadas, frenéticas. Se encontró una espinilla en la nariz. Era pequeña y roja, Empezó a pellizcársela. Una gota de sangre manchó su

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-19654369417003079812007-09-16T22:28:00.000-07:002007-09-16T22:30:25.227-07:00

Caminó por la vereda del parque, caviló intentando encontrar las piezas del rompecabezas. La humedad congelaba sus huesos. No le importaba. No tenía tiempo para sentir el hielo del día, sólo el de su alma. Pateó un trozo de volantín y un vaso plástico. ¡Ah! Si pudiera dejar a un lado los recuerdos de esta forma. Hacía tiempo que no lograba conciliar el sueño, las botellas de pisco se

Perla Durochttp://www.blogger.com/profile/06288878344419086193noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3068052697299561717.post-15207321696575562562007-09-16T21:37:00.000-07:002007-09-16T21:47:57.786-07:00

El viernes siempre tenía para Roberto olor a día especial. Era el día que salía con sus amigos: el pool, el pub y si había algo más de dinero, el restaurante de parrilladas de la vieja Carmen. Esta vez se le presentaba diferente. Estaba cesante, lo cortaron a mitad de semana. El vacío se cernía abrumando el viernes. Sin dinero los amigos fallan. Mal que mal, el siempre invitaba a una ronda de

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Antonio Porchia: el secreto compartido*Texto deDaniel González Dueñas y Alejandro ToledoCon la colaboración de Ángel Ros1.Los escritores secretosLa literatura se vuelve cada vez más secreta. La cultura audiovisual del homo videns parece depender no sólo de la imagen sino del afán de alejar al público de la lectura y, en todo caso, de convertir al acto de leer en una forma del entretenimiento.

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Creo que los escritores regionales estamos ante un gran reto. Puede ser que circunstancias políticas, económicas y sociales sean las que terminan por imponer una inédita configuración cultural. Asistimos a una hora peculiar y original de nuestro desarrollo que desata un “reacomodo” del inconsciente colectivo, de nuestro imaginario social. No podemos permitirlo. El drama actual de algunos

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Siguió caminando. No dejaba de pensar que algo sórdido había en aquella situación, mal que mal todo demostraba que detrás de una sonrisa existe casi siempre una cola de zorra o garras de cuervo. Caminaba hacia la vereda del frente con el descuido propio de alguien desconcertado. Ella lo había dejado solo sin ninguna explicación. La honestidad no brillaba en Concepción. Es como pedir a un

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La literatura ha sido olvidada por el sistema cultural. Pero ¿a quién le importa si los propios escritores no levantan la voz? Podemos hablar, despotricar en contra de las autoridades, por cierto, siempre y cuando no estén presentes. ¡Qué poco se aporta! y ¡Cuánto se habla! o con seudónimos o nick (para hacer honor al avance tecnológico). Algo he aprendido. Tenemos lo que somos. Escuché por

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